Средь неба, космоса, земли – созданием его такого,
И далеко от тополя, весной пробитым изнутри,
Не зная где, но в рае Дионома
И в храме Вечного Позора,
Был бог – МакДэниэл Хруни де Лекамор.
Не знал пощады никогда,
Он мог убить всех без труда,
Но не хватало, как всегда,
Ему свободы от греха,
Заслужившим им на воле.
Пусть кается всегда, теперь,
Не будет у него друзей,
И за оплошность вот такую
Винит себя, и горечь пусть будет огромна,
И в клетке видит радость небольшую.
Он весь в цепях лежит, молчит
И толь в уму себе твердит:
«Они получат по заслугам!
И тыща лет пройдет здесь незаметно,
Впаду я в свой весь бесконечный сон…»
Месть бьет его по голове
И мучает, стучит по нём везде,
Чувствителен наш бог всегда,
И, накопив всю злость и месть,
Сбегает из храму тогда.
Цепь порвалась, оковы тлеют,
Все бьют тревогу: «Где же он?!
Искать, искать, не отдыхать!»
Но было поздно, мне тех жаль.
Охранники сплошили, как всегда…
Тревога! Где искать? Его же нет!
Бог оказался всех сильней,
Со злость улетел он в никуда,
Как будто все исчезло, его нет,
И всё насмарку – спору нет.
Красны глаза его от ярости, как крыса,
И крылья появились вдруг, летит, как птица,
И никому, никто с ним не сравнится,
Настанет тьма, и будет много зла…
О нет, все жители в тревоге!
Вся аура у него вопит на воле,
Вся аура у него кричит на воле:
«Теперь мы и всегда будем на воле!
Вся тьма тебе будет принадлежит,
И будут все злодеи подчиняться!»
Создал Макдэниэл свой злобный мир,
Там были твари из Логена
И там чудилы из стекла,
Но самой главною задумкой
Был жрец по имени Нахир.
Он был прозрачный изо льда,
Но верный был как весь слуга,
И сердце был не простo,
Великодушный «человек»
Останется с тобой вовек.
Все тише, тише, тише, тише…
Теперь бог сможет совершить свой труд,
Но тут такая вот загвоздка,
Для дела нужен, златый прут,
Волшебный, редкий, златый прут.
И спрашивает бог у верного жреца:
«Как мне найти, и где ж, Нахир,
Мой златый прут теперь лежит.
Поможешь, тобой я назову свой мир,
И будешь ты совсем велик!»
Жрец знал, что хочет бог.
Смотря на роги и злобные его глаза,
Чуть испугавшись, подошёл
И вымолвил с трудом тогда:
«Всё будит сделано мой бог…»
Взмахнув рукой и щёлкнув пальцем,
Пред богом зеленеющее пламя
Сковало толстый, златый прут.
Нахир ушёл, а бог смеялся злобно
И прокричал: «Будь уничтожена земля!!!»
Своей краснеющею аурой прут свой взял
И вот такой узор сковал:
Он был пятиконечной формы,
Напоминающий стрелу, с зелёным цветом,
И впитывал всю свою мощь туда.
«Я уничтожу мир людей этот никчёмный,
И завладею их ресурсом, много гардлов
Восстанет и будет у меня.
Везде руины и мой огонь,
Там всё сгорит дотла, ха-ха!!!»
Услышав то, Нахир озяб:
«Что ж получается, они умрут?!
О, бедные людишки, дети, мамы…
Мне терять нечего, спасу!
Я высосу с звезды тёмную силу».
«Нахир! – позвал его наш бог. –
«Держи звезду мою родную,
Мы отправляемся в поход!»
Нахир, задумавшись, сказал:
«Повелеваюсь» - умчались прочь.
Летят они, а жрец Нахир
Впитал всю силу из стрелы.
До места долетев, чрез мгновенье
Сказал жрец облегчённо:
«Разрушь тот мир и стань царём вселенной!»
Бог бросил стрелку в землю…
Но было тихо, как в глуши.
Теперь людишки спасены, вот радость,
А для кого-то, возможно, и беда.
И жрец сказал: «Обратно в клетке окажись!»
Теперь Макдэниэл Хруни де Лекамор,
В своём мире Нахирова, чуть мёртв.
Лежит, молчит, опять в цепях,
В оковах он ворчит, кричит:
«Будь проклят ты!..» – лежит как труп.
Нахир ушёл, и больше не вернётся,
Он спас весь мир, вот он – герой,
Герой героем, что сказать.
Теперь никто ему, ничто здесь не прикажет,
Ай да Нахир, вот молодец.
Вот легенда нам всю правду говорит,
Живой не скажет, он молчит,
И страх весь этот не выносимый,
И Лекамор непобедимый
Лежит в цепях, лежит, лежит…
Легенда о жреце
- Деталі
- Автор: Ильдар, 14 лет - Екатеринбург, Россия
- Перегляди: 1348
Коментарі
Тогда вся баллада должна быть написана "белым стихом".
Кнечно, возможны отдельные вставки, написанные "белым стихом", но они должны ритмически чередоваться,ил и быть единоразовыми - и подчёркивать значимость происходящего или необычность героев и их поступков.
Понимаешь, иногда кажется, что автор просто поленился поискать рифму.
Ты же знаешь, даже известные поэты ради одного четверостишия тратили много дней в творческом поиске - и это стоило того.))
Чувствуется, что автору интересны его герои,
он сам искренне переживает всё, о чём пишет.
Стиль баллады выдержан от начала до конца-это похвально)
Но рифма в стихах должна быть обязательно - над балладой можно ещё поработать - она станет ещё лучше и интереснее))