Сидел товарищ у окна.
Всё думал, размышлял, однако.
Пришло письмо... Он разорвал.
Наверно знал, кто пишет это.
Потом сидел, сидел, поднялся.
Увидел клочья на столе.
Взял их он, й читать собрался.
Налил в стаканчик «Бурбуле».
Успокоился, берясь за дело.
Читать он начал смело, смело.
«Добрый день, вам, наш месье!
Пишу я з дальнего Востока.
Ваш сын, наш господин Мерсье,
скончался, грустно и жестоко.
Убил себя, в саду, один.
При нём записка там лежала.
О, бедный, бедный господин.
Ох, натворил он дел немало».
Сидел товарищ, разрыдался,
«Мой сын, единственный, родной.
Зачем ты взял, и так скончался?»
И выпил он за упокой.
Записка здесь его лежала...
Читать товарищ уже не мог.
Но всё же он собрался тихо
Проговорил: «Ох, лихо, лихо».
Руки у него дрожат,
Пот течёт,
А сердце бьётся.
Той записки вот слова:
«У меня в груди живут две души.
Сказать по правде сложно, очень сложно.
Да почему же трудно мне идти?
Когда я одинок, когда всё можно.
Мне не хватает жизненных утех,
Хотя всё у меня есть и даже больше.
Богатство, связи, Маркулех (собака).
Но нету смысла жить мне дальше.
Мне надоело быть изгоем
Для дамы сердца своего.
Столкнулся я с последним боем
И проиграл его...»
Эти слова так ранили больное сердце,
Что выдержать не было сил.
Упало на пол тихо мужское тельце,
На небе господин наш загрустил.
Поэма
- Деталі
- Автор: Марія Шелельо, 11 клас - Іршава, Україна
- Перегляди: 706
