1 1 1 1 1 (1 голос)

И словно Айвазовский и Пикассо, я пишу свою картину,
Пишу я строчку за строкою, создавая тёмную пучину.
Мой холст измазан чувствами и мыслями,
На нём есть град, есть дождь с палыми листьями.

На нём есть цвет рябины, плескающийся красками,
На нём есть солнца свет с прикосновением ласковым,
На нём есть одинокая, старая избушка,
На нём есть пляж, есть лес там, где куёт кукушка.

И скачет по холсту мустанг, величественно сотрясая гривой,
И смотрит в горизонт старик с большою бородою сивой,
И плачет тут младенец, беспомощно на помощь зовя,
И точит свой топор палач, и кровью красною горит зоря,

И в том холсте живёт надежда на то, что справедливость будет,
И в том холсте живёт надежда на то, что равенство восторжествует,
Так много на холсте, хоть он и не большой,
Ведь просто кисть моя - мечта, рисую я душой...

Коментарі  

topolenok
+1 #1 topolenok 19 листопада 2017
Сильные образы, на самом деле...
И вообще в целом очень яркий и не банальный образный ряд, как и в предыдущих опубликованных здесь стихах.
Ты талантлив, Ярослав. Совершенствуй своё мастерство и пиши дальше обязательно.

У Вас недостатньо прав для коментування. Реєструйтеся або авторизуйтеся.

 

Коментарі